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Por: Una poeta estrambótica / Jazmín
No hay rastros de palpitaciones
o rostros fantasmales en la habitación,
no hay mariposas en agonía
alusivas a otro destino,
solo acoge el aleteo
de nuestro insondable amor.
De una historia construida
sin bloques desmoronados,
no hay inquietud de convertirnos
en estatuas de sal.
Solo hay murales de pintura fresca,
de arte abstracto embelesado a los ojos,
de odas que derriten los oídos,
de texturas nuevas tatuadas en la piel,
de un auténtico y unísono latido
que retumba en lo más recóndito.
Somos la desfachatez
de un amor sin memoria
ante los trazos de la pizarra
de tiza del ayer.