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Por: Una poeta estrambótica / Jazmín

No hay rastros de palpitaciones

o rostros fantasmales en la habitación,

no hay mariposas en agonía

alusivas a otro destino,

solo acoge el aleteo

de nuestro insondable amor.


De una historia construida

sin bloques desmoronados,

no hay inquietud de convertirnos

en estatuas de sal.


Solo hay murales de pintura fresca,

de arte abstracto embelesado a los ojos,

de odas que derriten los oídos,

de texturas nuevas tatuadas en la piel,

de un auténtico y unísono latido

que retumba en lo más recóndito.


Somos la desfachatez

de un amor sin memoria

ante los trazos de la pizarra

de tiza del ayer.


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